Не знаю. Для меня в 90-е никто не писал более точных, задевающих за живое стихов. Время отражалось в нем, а он отражался во времени. При этом попадание в конкрентую эпоху - делало его стихи вневременными. В них осколками застыли печаль, любовь, нежность. И не только 90-е через него прошли, конечно. Вот, например. Я зеркало протру рукой и за спиной увижу осень. И беспокоен мой покой, и счастье счастья не приносит. На землю падает листва, но долго кружится вначале. И без толку искать слова для торжества такой печали. Для пьяницы-говоруна на флейте отзвучало лето, теперь играет тишина для протрезвевшего поэта. Я ближе к зеркалу шагну и всю печаль собой закрою. Но в эту самую мину- ту грянет ветер за спиною. Все зеркало заполнит сад, лицо поэта растворится. И листья заново взлетят, и станут падать и кружиться. Сегодня день смерти поэта Бориса Рыжего. 21 год назад он вышел из нашей с вами реальности. Удивительно. Всего на три года старше меня.